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无。清辞绣坊的门依旧闭着，门缝里透出一线昏黄油灯，是昨夜未熄的余烬。 沈清辞坐在案前，手里理着一束鸦青丝线。她没点新灯，也不翻绣稿，只将线一圈圈绕在竹筒上，动作匀缓。窗外有挑担声由远及近，卖炊饼的小贩照例在巷口支起炉子，热气腾起，白雾浮在冷空气里。她抬眼看了眼窗纸，不动声色地收回视线。 一个穿粗布短褐的汉子挑着两桶水从街对面走过，在茶摊坐下，要了一碗粗茶。他袖口磨得发毛，肩头有长期压扁担留下的红印。他喝得慢，不时抬手擦汗，汗巾举起时，眼角总往坊门方向扫。同一位置，已是第三日。 沈清辞起身，走到门边，伸手推门闩。木门吱呀一声拉开，她立在门槛内，目光掠过街角、檐下、树影。卖炊饼的小贩低头翻饼，火苗映着他半边脸；茶摊上的挑水汉子正仰头喝茶，喉结滚动。她停了...